EN SAN LORENZO ESTÁN LAS CLAVES

     Los disgustos que registra en su cuaderno se fueron acumulando y dieron pie a una tristeza y un pesimismo asociados a una poderosa intuición de la muerte. Son diversas las notas de este talante: “Jueves 29 de enero. Me he levantado triste, pensando que nunca más volveré a ver a las personas que amo […]”.^[6] Horas antes del día fatal volvió a soñar con muertos y aparecidos. La tristeza y pesimismo espesos se combinaban también con las dificultades y carencias de toda índole. Era invierno, el inviernillo cubano que se refuerza en la cumbre de la montaña, un verdadero nido de águilas. Escribió el 10 de febrero: “Mejoró algo el día; mas por la noche arreció otra vez el viento con frío y lloviznas. Desde muy temprano estoy encerrado en el cuarto, así he pasado todo el día; pero no puedo leer ni escribir, porque no tengo más que un cabo de vela de cera”.^[7]

     No menos le molestaban las noticias que le llegaban sobre el desenvolvimiento del gobierno que sucedió al suyo. Y es que este hombre se encuentra en un estado de extrañamiento en que cualquier noticia, por terrible que sea, le resulta ya una acumulación, una summa. Su condición de desterrado, de extrañado de lo que consideró su misión en la tierra, en su patria, y de jefe de un clan familiar diezmado en la batalla, es la que hace que le parezca habitar un limbo existencial, del que solo se apartaba para observar lo que le rodeaba y permitirse algunos placeres como único vínculo con lo humano más elemental. Las constantes y numerosas pérdidas de sus familiares y afectos, las graves decisiones que se vio urgido adoptar, la incomprensión y hasta la enemistad de buena parte de sus compañeros en la dirección patriótica, tanto en la manigua como en la emigración, las traiciones frecuentes (la de Zenea, la más reciente), el no cumplimiento de algunas de sus mayores expectativas (entre ellas, de manera importante, el desdén del gobierno de Estados Unidos hacia la causa independentista) y las pésimas noticias asociadas a la alta política y su relación con España (la muerte de Prim, la principal), hacían de Céspedes un hombre que acumulaba más pérdidas y dolorosas experiencias que cualquier otro tipo de sensaciones en el instante en que arribaba a lo que sería su destino final. Era pues un hombre atribulado, golpeado en lo más íntimo, al que solo la extraordinaria solidez de su carácter y la entereza moral con que asumió su vida política lo conservaron como un hombre duro, lúcido y a la vez sensible a sus casi cincuenta y cinco años de edad.

     Hay otras tres cuestiones que atraviesan longitudinalmente los apuntes hechos por Céspedes en los días vividos en San Lorenzo. Me permito subrayarlas porque son esenciales para entender este diario como un libro fundacional no solo de la denominada “literatura de campaña” de las guerras independentistas, sino también de la génesis de la nación cubana. Se trata, primero, de lo que Céspedes denominaba “cuestión de partido”, en referencia a las fragmentaciones y divisiones que observaba en las filas mambisas y, en particular, entre su dirección civil y militar. La otra cuestión —y es a la que dedicaré mayor atención— es la racial, manifestada en sus apuntes como una constante atención al negro como ser humano; aunque su visión del asunto pertenece no solo al nivel de nación sino al individual. La tercera —y no menos esencial— es la emergencia y consolidación del Céspedes librepensador, de raíz liberal radical, masón, respetuoso de la Virgen de la Caridad del Cobre, heredero de la ilustración y con la madurez de estadista que no poseyó ninguna otra de las figuras prominentes del 68, quizá con la excepción de Ignacio Agramonte, cuya prematura muerte impidió apreciar el desarrollo y discernimiento de un ideario que se mostraba vasto, radical y de amplias proyecciones.