(Profundamente): —No me gustan estas gentes.
     Sin duda es amable el haberte colocado para vigilar.
     Pero no me gusta ese hombre, cuando te mira así, fijamente, con la mano en su bolsillo, como si contara adentro lo que vales.
     Y esa mujer —es sin duda su mujer—,
     (Expresivamente) Con esos ojos que tiene!
     No ríe nunca y parece que siempre está riendo.
     Luis Laine. —¡Mira, allá! ¿Eh? A ras del cabo, ¿la ves?
     Marta. —Pero, ¿qué?
     Luis Laine. —¡La humareda! ¿no ves la humareda?
     Es la Vieja—de—abajo—de—la—Ola, que cocina;
     Tiene conchas por orejas. Su chimenea sobresale cuando la marea baja.
     Y sus cuartos están llenos de trastos de marinos, más que las casas de préstamos; y de relojes, y de silbatos,
     Y de campanas con el nombre del navío; y de piezas de oro y de plata que el mar ha gastado como guijas; y de sacos de granates.
     Un día que el fogonero del “Narragansett” …
     Marta, tiernamente. —¡Siempre tienes historias que contar!
     Luis Laine. —Yo no fui criado
     En las ciudades de calles infinitas, llenas de gente, sino donde la hoja espesa del árbol se estremece ante el cielo color de fuego.
     Una araña
     Me había atado por la muñeca con un hilo, y tenía la yerba hasta el cuello.
     Y desde el centro de su tela ella me contaba historias, como una mujer sentada.
     Y yo conocía a las hormigas según su nación,
     Cuando van y vienen como los obreros que descargan los barcos, como los aserradores de madera que se van llevando las planchas de dos en dos.
     Era en casa de mi nodriza.
     Enseguida mi padre me tomó con él en su oficina, pero yo no sabía nada y me iba a pasar el día en el horno de carbón
     Para leer la Biblia, y cogía dinero de la caja;
     Y él me expulsó de la casa.
     Tengo sangre de indio en las venas. Ellos tenían un dios al que llamaban “El Mentiroso”,
     Porque no ha vuelto.
     Marta. —¿Y fue entonces cuando atravesaste el océano blanco
     Para venir hasta donde yo estaba y tomarme?
     Luis Laine. —He leído el final de un libro sobre ellos; no se sabe por dónde los hombres rojos vinieron,
     Sin traer nada consigo, a esta tierra que era como un fundo abandonado, y había demasiado sitio para ellos.
     Y vivían haciendo la guerra a los animales que la poblaban;
     Y los conocían por sus nombres, y sus tribus habían hecho alianza.
     Pero los blancos vinieron atravesando la vastedad del mar;
     Y cultivaron un campo y, recogiendo las piedras, hicieron un muro en torno y cada uno vive en el sitio en que está.
     Y el antiguo guerrero se va, como en el ala de la humareda.