ACTO SEGUNDO

     La misma escena. La tarde del mismo día.
     Entra Luis Laine. —Marta está sentada delante de la cabaña; sacude algunas migajas de pan que han quedado en su ropa.
     Luis Laine. —¡Y bien! ¿has comido?
     Marta. —No tenía hambre.
     Luis Laine. —Un pedazo de pan seco, ¿eh? ¿Es para avergonzarme por haber estado en su casa?
     ¡Y te haces tu pan tú sola! Pues no puedes comer el mismo que los otros.
     Marta. —No puedo comer el pan que hacen aquí, no está cocido.
     Luis Laine. —¿Y por qué estás siempre trabajando? No soy yo quien te lo pide.
     Marta. —Pero no hay nadie que nos sirva.
     Luis Laine. —¿Y por qué estás siempre mal vestida? Sentía vergüenza hace un momento
     Ante ellos. ¡Mira la ropa que tienes!
     Marta. —Es bastante buena para mí.
     Luis Laine. —¿Por qué no has venido a comer con nosotros?
     Marta. —No quiero comer con ellos.
     Luis Laine. —¿Por qué? ¿qué tienes contra ellos? ¡Vamos, habla!
     No nos han hecho más que bien. Te invitan gentilmente, y rehúsas con grosería. Sigues siendo de tu país.
     Marta. —No comeré con ellos.
     Luis Laine. —¿Por qué, mala? ¡Vamos! ¡Di lo que tienes que decir! Valen tanto como tú.
     ¿Qué melindres son esos? Prefieres comer tu pan completamente sola, ¿no es cierto?
     Pero es para contrariarme, porque crees que me gusta ir a su casa.
     Pues tienes celos de todo lo que me agrada.
     Y eso no me agrada, pero lo hago, sin embargo, ya ves,
     Porque me conviene. Pero tú,
     No eres sino una egoísta, eso es todo.
     Marta. —Laine, ¿por qué me hablas así?
     ¿Por qué quieres que vea a esa mujer?
     Luis Laine. —¡Esa mujer! Podrías ser cortés.
     ¡Vale tanto como tú! ¡Oh, sé lo que quieres decir! Pero no hay que hablar sin saber.
     No es lo que tú piensas, ella me lo ha explicado todo.
     Pero tú te crees más razonable que todo el mundo.
     Vivir pegado a la tierra no basta. ¡Hay la inteligencia!
     Ella me escucha cuando hablo, y se puede conversar con ella, y no le parece que yo sea un loco.
     Marta. —¡Oh, nunca he dicho que seas un loco, Luis! (Llora).
     No es culpa mía si no soy inteligente.
     Luis Laine. —¡Vamos, no llores! ¡Vaya! ¡No llores, anda!
     Es cierto, he sido brutal. Perdóname.
     Marta. —Ya no eres el mismo.
     Luis Laine. —Dulce-Amarga, eres simple y apacible.
     Eres constante y unida, y no te asombrarán con palabras exageradas. Así fuiste y así eres todavía.
     Lo que tienes que decir, lo dices. Eres como una lámpara alumbrada, y donde tú estás, se ve claro.
     Por eso sucede que tengo miedo y quisiera ocultarme de ti.
     Marta. —¿Miedo? ¿de mí? ¿Puedo hacerte mal? ¿Y qué temerías descubrirme?
     Luis Laine. —Sí.
     Parece muy prudente, y sin embargo es preciso que tengas una falla.
     Pues
     ¿Cómo explicar que me hayas amado, a mí, que no era sino un niño,
      Y alguien que viene de no se sabe dónde? Pues no sabías quién era yo,
      Pero no tuve más que tomarte de la mano y viniste conmigo.
     ¡Qué vergüenza deben haber sentido!
      Pues alguien al verte hubiese pensado
     Que desposarías a quien tus padres te dijeran y que habrías estado contenta de ser su mujer.
     Sí, yo era un extraño, y si otro hubiese venido… Sin duda te aburrías en tu casa.
     Marta. —¡Laine, no hables así de ti mismo! ¿Por qué me humillas de ese modo?
     ¿He hecho mal en amarte? ¿y no te he desposado legítimamente?
     Luis Laine. —Yo no era más que un niño. Pero tú, tú debiste saber y no escuchar lo que te decía.
     Marta. —¡Es demasiado tarde! Recuerda que te respondí: “¡Aquí estoy y te pertenezco!
     ¡Cuida de mí! ¡Pues me guardarás siempre contigo, ya te parezca dulce o desagradable! Y estaré suspendida de ti, pesadamente”.
     Y tú decías que me amabas.
     Luis Laine. —¡Ciertamente yo te amaba! Y te amo todavía.
     Vaya, Marta, no te haré ningún reproche.
     ¡Pero soy yo el que actuó aturdidamente! Nunca debí desposarte.
     El hombre tiene deberes. He contraído deberes hacia ti. Sí, no los desconozco.
     Pero no puedo cumplirlos.
     No puedo mantenerte. Todo va bien ahora, pero ¿cómo haremos cuando tengamos niños, has pensado en ello?
     Es preciso pensar en el porvenir también.
     ¡Déjame ir! ¡Déjame ir y no me retengas, como a alguien que se tiene de la mano, iluminándole la cara con una luz!
     Iré allá donde no haya nadie conmigo.
    ¿Puedo acaso mantenerte? Mira, ¿qué es lo que sé hacer? He preguntado a Thomas Pollock Nageoire
     Si era capaz de hacer algo, y me ha dicho que no.